Aprendiz de besos que nunca me diste.
Aprendiz de tus mil y un silencios.
Aprendiz de noches de insomnio.
Aprendiz de sueños que terminaron rotos.
Aprendiz del viento que golpeó mi cara.

Y un último abrazo que no llegó.
una última canción que no escuchemos,
una sonrisa que no me quisiste regalar.

Aprendiz del aire que respiramos juntos.
Aprendiz de miradas que no fueron para mí.
Aprendiz de un sueño fundido con la realidad.
Aprendiz de risas que no me supiste dar.
Aprendiz del tiempo, que no me quiso esperar.

Y un último abrazo que no llegó.
una última canción que no escuchemos,
una sonrisa que no me quisiste regalar.

Aprendiz de vendas que no me dejaron ver.
Aprendiz de caricias que no fueron para mí.
Aprendiz de las derrotas ajenas.
Aprendiz de tu cálida piel al amanecer.
Aprendiz de las noches que pasé a tu lado.

Y un último abrazo que no llegó.
una última canción que no escuchemos,
una sonrisa que no me quisiste regalar.

imagen: Camelto.
© 2008 El Viaje a Ninguna Parte.
escrito entre el 9, 10 y 11 de agosto.

“Las únicas personas que me agradan son las que están locas: locas por vivir, locas por hablar, locas por ser salvadas.”

Jack Kerouac

Cuando le preguntaban acerca de sus opiniones respecto de la escritura, no se esforzaba en hacer diferencias entre la prosa y la poesía. Sostenía que sus ideas se aplicaban tanto a uno como otro género, la espontaneidad como método traspasaba los límites de las formas de la escritura. Le gustaba decir que cuando estaba trabajando en una novela cada párrafo era un poema dentro de un extendido texto que flotaba en el mar de la lengua inglesa.

Su interés por las lecturas orientales y por el zen contribuyó mucho a que se empezaran a difundir en Occidente (véase, por ejemplo, su dedicatoria al poeta chino Hanshan en Vagabundos del Darma).

La fama acabó con el tímido alocado de Kerouac, que tenía la costumbre de presentarse borracho a las entrevistas para intentar superar el difícil trance de explicar la mística de las novelas que había escrito muchos años atrás y nadie se había atrevido a publicar.

Murió a los 47 años debido a un derrame interno, producto de una cirrosis. En su tumba se puede leer el siguiente epitafio “Ti-Jean, ha honrado la vida“.

Le fue otorgado un doctorado póstumo por parte de la universidad de Masachusets.

Por quienes se atreven a plagiar otorgándose así el mérito.
Allá os pudráis donde os caigáis muertos, malnacidos.

En diez minutos seis plágios,
me enfadaré cuando encuentre diez plágios en diez minutos.
Mientras tanto, esto lo que hace es gracia.

Uno por aquí.
Otro más por aquí.
Este también.
Y este tampoco se corta.
Ni este tampoco.
Este el último en diez minutos.

Pd. Gracias por expandir mi obra aunque no nombréis al autor.
El tiempo os pondrá en vuestro jodido lugar, y a mi en el mío.

imagen; Vladm

Chirrían las cuerdas
de un antiguo violín,
en una sucesión de notas,
cada cual enfrentándose
a la siguiente como si
de un duelo de sables
se tratase.
Embestida tras embestida,
como si crujiente
acero fuera.
La tericia en la piel
se hace insoportable
estocada tras estocada.
Una lenta y
melancólica melodía
hace arder tu sangre,
quemándola nota a nota.
Los pulmones se inundan
del olor que
tu carne desprende.
Tu mente rompe
otra frontera
de la realidad y
vuelve a indagar
la infinita soledad.
Imágenes que vuelan,
no sabes sin son realidad
o se trata solo de
“tu realidad”.
Pues no solo es
tu carne y tu sangre
las que arden al compás
de devastadoras notas
de un violín,
Tu mente también
está enferma,
como enfermos
tus pensamientos.
No hay vuelta atrás,
solo queda dejarse llevar,
¡deja arder tu carne,
tu sangre y tu mente!.

imagen; mihai

Stephen miró fijamente a los ojos a Keila durante varios minutos, contemplando nuevamente esa mirada:
-Dicen que si vas a suicidarte, no se lo dirás a nadie, que eres un cobarde si lo haces y no lo harás. Simplemente te suicidarás y nada mas si es lo que quieres hacer. Bienvenida a la excepción, Keila, voy a suicidarme.

Se desnudó, fue al cuarto de baño, se introdujo lentamente en la ducha:
-Dicen también, que rajarte las venas en una bañera con agua caliente, es una muerte dulce.

Su cuerpo se introdujo por completo, el agua estaba excesivamente caliente y necesitó unos instantes para acostumbrarse a la temperatura. Keila estaba asustada:
-Stephen, no lo hagas, aún estas a tiempo de solucionarlo todo, no será un buen final, no puedes terminar así.
-Keila, sabes que este es el mejor final de los finales.

Buscó entre el agua y sacó una cuchilla, la deslizó por su piel, recorrió gran parte de su cuerpo con ella.
Se acarició las muñecas un momento antes de rajar su carne con esa oxidada cuchilla, fue un corte lento, desgarrando las venas.
No tuvo fuerzas para pasar a la siguiente muñeca.

La respiración fue resultándole imposible, las bocanadas de aire ya no causaban efecto, era trabajoso mantener los ojos abiertos, se dejó llevar, su cuerpo fue haciéndose cada vez mas pesado, la transparente agua de la bañera se tiñó de un incesante rojo visceral.

Una nota de despedida yacía en su mesita de noche, al final, adjuntaba su firma.

Keila Stephen.

Hoy te abandona,
te deja a un lado,
pero mañana volverá a ti,
y tu te dejarás querer,
te da un beso en la mejilla
pensando que con eso,
tu todo lo olvidas,
y sonries amargamente,
no todo es siempre tan bonito,
pero no dices nada
y te dejas querer
pensando que así
todo se olvida.
De un lado para otro
danzando sin aire,
la salud se va deteriorando,
y los días van pasando,
aún asi esperarás,
ese beso en la mejilla,
pensando que con eso
tu todo lo olvidas,
Y más de lo mismo,
no busqué encararme con nadie,
es mas fácil respirar
que danzar sin aire,
y te deja a un lado,
y mañana volverá a ti,
y aún esperaras un beso
pero en la otra mejilla
pensando que con eso
tu todo lo olvidas.

Ventana de la mar para la tempestad y sus olas
Sol de la almendra para el dardo y sus trompetas
Luna del crepúsculo para lo lascivo y sus caprichos
Carne del impudor para el deseo y sus tumultos
Concubina del pubis para el macho y sus males
Pimentero de la fusión para la alcoba y sus tigresas
Armonía de la verticalidad para el carnívoro y sus chupetones
Estampilla de lefa para el creador y sus alucinaciones
Joya del orgasmo para flauta y sus dedos
Pleno de existencia para la intimidad y sus ritos
Taller del amor para el martirio y sus brasas
Corazón del espasmo para la eyaculación y la lamida
Flor del furor para el sádico y sus mordiscos
Molino de delicias para la pistola y sus tiros
Margarita de Eros para el libidinoso y sus fervores
Nicho de enigma para la penetración y sus rayos
Ciprina de adoración para el tallo y sus carnavales
Botón de ligue para el priapo y sus caprichos
Rosa de besos para el adorador y sus puros
Calibistri de locura para el bullicio y sus dilecciones
Concha de seducción para lo precioso y sus himeneos
Escudo de delirio para el ruiseñor y sus caprichos.
Copete de ardor para la fantasía y sus nudos
Mandolina de calor para la flecha y sus intrigas
Fresa de diluvio para el delirium y sus tremens
Nido de culto para el marqués y sus ataduras
Cajón de erección para el clavicordio y sus pasiones
Mechón de embrujo para la daga y sus toques.
Tesoro de fiebre para el falo y sus quemaduras
Cetro de la llama para la ceremonia y sus frenesíes.

imagen; Amy-Ly

No te dejará dormir este estrépito infinito
que intenta llenar los días de tinieblas y enemigos.
Una estruendosa jauría se empeña en hacer callar
las preguntas, los matices, el murmullo de ojalás.

Ruido de patriotas que se envuelven en banderas,
confunden la patria con la sordidez de sus cavernas.
Ruido de conversos que, caídos del caballo,
siembran su rencor perseguidos por sus pecados.

Si se callase el ruido
oirías la lluvia caer
limpiando la ciudad de espectros,
te oiría hablar en sueños
y abriría las ventanas.
Si se callase el ruido
quizá podríamos hablar
y soplar sobre las heridas,
quizás entenderías
que nos queda la esperanza.

Ruido de iluminados, gritan desde sus hogueras
que trae el fin del mundo la luz de la diferencia.
Ruido de inquisidores, nos hablan de libertades
agrietando con sus gritos su barniz de tolerantes.

Nunca pisa la batalla tanto ruido de guerreros,
traen de sus almenas la paz de los cementerios.
Háblame de tus abrazos, de nuestro amor imperfecto,
de la luz de tu utopía, que tu voz tape este estruendo.

En la esquina del viento,
culpable de triste lamento,
testigo de despedidas
y nuevos reencuentros.

En la esquina del viento,
testigo de sonrisas
culpable de llantos,
y añoranzas de un recuerdo.

En aquella esquina,
donde los hombres caminan
pisoteando las baldosas,
sin imaginar que ocurre allí.

En aquella esquina,
donde el tiempo pasa
sin piedad alguna
sin preocuparse de nada.

En la esquina del viento,
culpable de triste lamento,
testigo de despedidas
y nuevos reencuentros.

En la esquina del viento,
donde sopla con fuerza
borrando huellas de un pasado
golpeando hastiados corazones.

En aquella esquina,
donde el viento nos sacude
cada vez que pasamos por ella
con furioso gesto.

En aquella esquina,
donde el viento alborotó tu pelo
y contrajo el vestido a tu cuerpo,
donde te vi pasar por primera vez.

En la esquina del viento,
culpable de triste lamento,
testigo de despedidas
y nuevos reencuentros.

Nos vemos,
en la esquina del viento.

imagen; citronic

Ellos escuchan música clásica para sentirse mejores, suben esos temas a sus páginas y la adornan con fotografías de amaneceres, atardeceres y anocheceres. Van diciendo que en sus casas cogen un libro y lo leen en una tarde lluviosa de invierno acompañados con Morzart de fondo. Luego cuando están solos en una de estas situaciones se dicen a ellos mismos que muy bien, que así es como tienen que hacerlo, que no necesitan nada mas. Cuando caiga el sol mirarán por la ventana y verán la luna, dirán que la aman, que es su inspiración y escribirán para ella mientras fuman hierba. Saldrán a pasear o a tomar algo con personas no tan interesantes como ellos, porque ellos no escuchan Bach, ni beben vino en delicadas copas de cristal, ni sabrían guardar secretos con las noches, sus eternas amantes, porque para ellos la noche tiene esa magia especial que los inspira a actuar como lo hacen y a escribir lo que escriben. Caminarán con la cabeza bien alta orgullosos de sentirse artistas y ser como son.

Mientras ellos miran la luna, o esperan que caiga la noche para decir al día siguiente a sus compañeros de trabajo y amigos que la pasaron en vela con la compañera melancolía, o mientras escriben esas palabras que dicen estar inspiradas en el arte que solo un poeta es capaz de ver en las pequeñas cosas… yo seguiré bebiendo cerveza con sabor a lata, tirado en el sofá de mi casa, pero sin escuchar Mozart o Bach, tampoco miraré la luna ni diré que la noche me inspira, pasearé por las calles, pero sin ningún motivo en particular… aunque, eso sí, las letras de un buen libró seguirán desgastando mi cansada mirada.

imagen; airoria

¡Cuánto has echado de menos todo esto!
nunca soportaste que estuvieran pendiente de ti,
ahora vas por la calle de un lado para otro,
a tu paso, ese tan acelerado como si tuvieras prisa,
danzando de aquí para allá, de un lugar a otro,
sin tener que dar explicaciones y sin que te las pidan,
ahora nadie se atreve a coaccionar tu libertad,
si quieres pasarte dos días vagabundeando…
¡adelante! ahora puedes hacerlo.
Siempre buscaste esta soledad en la que te encuentras,
porque sabías perfectamente que en ella
residía tu verdadero ser, tu verdadera personalidad,
Ya lo dijo Miguel Hernández, se te adelantó…
“solo soy yo cuando estoy solo”.
Si aquel tipo se hubiera mantenido callado,
ahora serías tu quien yacería en un lecho de billetes,
pero como no es así te toca seguir indagando en nada.
Esas conversaciones que mantienes a escondidas
contigo mismo, tú y tu cabeza, tu cabeza y tú.
Esas charlas que nadie mas sería capaz de mantener
ni serían capaces de saber por dónde cogerlas.
Pensabas que era porque no te entendían,
pero el tiempo te dijo que la verdad era otra,
y tú eres quien no entiende todo lo demás.
Y ahora, cuando ya poco queda por sangrar,
cuando ya nada queda por vomitar,
donde el tiempo a pasado a su ritmo,
cuando tus venas están secas y no hay nada dentro de ti,
cuando ya te han rajado varias veces
para buscar no se qué dentro de tu cuerpo,
cuando tantas noches dentro de tu locura
has conseguido al fin rescatar alguna frase
que digne un minuto de atención,
ahora por fin te encuentras en tu aislamiento,
esa soledad tan buscada.
Dónde reside tu verdadero YO.
Y eso ¡oh amigo! eso no tiene precio.
Lo has conseguido.

imagen; dafni

Mi cuerpo rendido yace en un altar
pero mi mente se resiste a llegar,
sige indagando la infinia soledad, pues
el día transcurre con demasiada tranquilidad,
tanto que no me dí cuenta que el sol se despidió.
Me tatué tus ojos en los pensamientos,
y ahora no puedo desprenderme de ellos,
ni de esa mirada en la que me ví reflejado,
mirada la cual hecho de menos,
mirada la cual quiero sentir clavarse en mi piel
cada día al despertar, cada día al acabar,
mirada la cual quiero sentir atravesar mi corazón
como espinosa enredadera ahogando mi respiración,
mirada la cual quiero sentir que me aprisiona,
robándome la vida momento a momento.
Pero sé que estás ahí aunque no te tenga,
pero sé que estás ahi aunque nunca seas mía,
pero sé que estás ahí aunque nunca escuches
las palabras que en silencio te digo cada día.
Sueño con poder abrazarte
con alguna excusa inventada aunque suene absurda,
para así continuar con la carga
de quererte y no tenerte.

imagen; lennyconil

Te desgarro el alma
me impregno de tu tinta negra,
arranco imágenes que flotan
buscando un porqué
a algo que acabó
dentro de ti
sintiendo el vacío abrumador
al ver tu carne abierta
hurgando con los dedos,
pero ahora te toca a ti
ser quien tiene que estar así;
pues nada tiene mas importancia
que la que le quieras dar,
o puede que sean los recuerdos,
que te atormentarán
y te presionarán
tu mal gastado corazón,
ese que ya no late por mi
ni sabe ya porqué latir.
Ahora es demasiado tarde,
he de partir lejos de ti,
aunque sigas mi mismo camino.

Lo peor del amor, cuando termina,
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.

Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a las galeras los archivos.

Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos.

J.Sabina.

Tu profunda mirada atraviesa,
piel huesos y alma.
haciéndote sentir deseosa,
el fuego bulle como magma.

Te observo de forma dudosa
aunque no es problema
para sentir tu lengua espesa
acariciar como suave lágrima.

Yacer contigo a solas
es el pecado mas prohibido,
sueño contigo a escondidas.

Eres un deseo añorado
para quién te ha conocido
aunque para ti sea como uno más.

imagen; LoveDoll22